Zeta se une ahora al corro, de soltar poesía a chorro, como se suelta la lefa. Y aunque a mí me llama querido, es un poema agradecido a Álvaro por sus enlaces. Son unos versos veraces, hechos en el trabajo, para tocarme el badajo, y que nunca recitará tu jefa.
¡Gracias Zeta en mi propio nombre y en el de Álvaro y su polla, pues yo también así lo siento hombre, que desde México él te apoya!
“Me parece a mí, querido,
que permiso no es preciso
para dejarle el potorro
a don Álvaro hecho un zorro.
No porque sea Álvaro jamelgo
de cascos más bien ligeros
que también, jajajaja,
sino porque siendo tú el dueño
de la fusta que lo envista
se le nubla ya la vista
sólo con pensarlo en sueños.
Y dirás tú, y harás bien,
qué demonios hago comentando ahora
en un post que no me nombra
ni me da nada de coba?
Pues es que a Álvaro tengo
pese a todo en gran aprecio
y además, he revisado
la estadística de mi blog
y de todo el mes pasado
de esta página enlazaron
casi mil, y es un montón.
Así que comento un rato,
para dar gracias y, al cabo,
tocar un poco los huevos,
tanto a Álvaro como a Thiago”.
7 comentarios:
Tienes mirada canalla,
Los ojos de tío duro,
Áspera lija es tu barba,
Dura tu faz, duros tus dedos,
Recios tus brazos, tu espalda.
Si te toco, toco duro
Y me agrada tu dureza,
Denso y acre es el aroma
De los pies a la cabeza
Tus pectorales son duros,
Tu pezones son duros,
Duro tu vientre de tabla.
Y cuando meto en la boca
Tu polla hasta la garganta
tal dureza a mi me encanta,
y a su vez también me espanta.
Besos
Alberto
Pues yo no quiero ser menos
a Thiago, Alvaro y Alberto
los conozco y no son ajenos,
pero a Zeta
es primera vez que veo
que tiene aires de poeta,
y es que leo y leo
y pienso en un quinteto
donde algunos dicen más
y otros te la meto,
Pues a mi me dejan con Alberto
por ser mas morboso y poetico
me dejará más abierto
y nuestra poesía es algo genetico.
No me molestaría
pasar por tantos hombres,
más bien me enfadaría
si al momento de follar
no dijeran mi nombre...
A Diego
tu serás para mi
angel, cándido poeta
y encenderé mi candil
y bajaré a tu bragueta
donde crecerán tus dones
y que los goce este atleta
tumbado junto a ti te lamerá
chorreante pedirá que se la metas.
Besos
Alberto
Al pasar por estos lares,
te siento muy afortunado,
porque tendrás culo de agrado,
con todos estos altares.
Siendo sincero y transparente:
¡Qué ingenio tiene la gente!
Si lo miro a derechas, está claro:
Dialéctica es un gran faro;
luces, claros y tridentes
con poemas nada estridentes.
A pesar de tus pollas ausencias,
he de reconocer las grandes ciencias:
y es que los grandes autores
están a plenos motores:
todos aquí poemizando,
a golpe de polla dando.
Yo, lo tengo que reconocer,
estoy tristón y melancolicón,
porque has todo desaparecido,
y estoy sin probar el trigo.
Esta ausencia me derrite,
tengo la polla en gan envite.
Este mundo sin Thiaguito,
me está estrechando el pito.
¡Ay enano si tu superas!
¡como me tienes, como me alteras!
¡Puto trabajo, puto laborar,
que me está haciendo llorar!
Y es que desde que tienes trabajo,
no te crece ya ni el badajo.
Tu ciencia no es portentosa,
porque enana tienes la cosa.
Ya no se te levanta,
ni aunque te eches lavanda.
Te voy a regalar colonia nenuco,
a ver si animas a ese patuco:
que lo tienes de adorno colgante,
con pelo, estrecho y tunante.
Thiago es reliquia teresiana,
cerrada como una persiana:
ya no malmete, ni polla, ni rabo,
tal cual Espinete, no tiene ni nabo.
Y es que, sigo con Espinete:
es un Chanquete, gordo y Falete.
Laborando y trabajando,
Thiago se nos va capitalizando.
Parece ya a San Benito,
con su regla y castrado el pito.
Orando y laborando,
Thiago se va santificando.
Ya ni es hetero ni homo:
parece un triste gnomo.
Ya ni es de Cefas ni de Apolo:
está más estrecho que un polo.
¡Ay dios mío! ¡Ay Caronte!
¡ay Buda! ¡Ay Jenofonte!
¡Ay Zaratustra! ¡Ay Confucio!
¡ay Cristo Santo! ¡ay tio Lucio!
Santa Teresa, Ora pro nobis,
San Leoncio, que se le vaya el soponcio;
San Luciano, despiertale el ano;
San Isidoro, llévalo al inodoro;
Santos todos, San Polvorón:
que Thiago despierte el cojón.
Santa Gertudris de Noia,
que se le despierte la Poia.
San Santiago de Compostela,
que se le alce la estela;
San Benedicto, San Marcelo:
que el rabo no lo tenga lelo.
¡Oh Tempora, Oh mores,
en que Thiago se manifestaba!
¡Oh dioses del Panteón,
levantadle ese pollón!
jajaj!
Bravo, Ángel, tu poema largo y tierno, como a mi me gustan.........los poemas.
Besos
Alberto
Ángel está traspuesto,
ha perdido su puesto
la faz ha descompuesto,
y se encuentra sin novio y compuesto.
Anda por ahí despendolado
Llorando mi ausencia de su lado,
Su lecho tiene inundado,
Por los polvos que no le he dado.
Invocando a todo el santoral,
cosa que hace bastante mal
(Esta frase es un aparte,
Hay que leerla con arte,
Y así el público que es un animal
Entendiera que de santo viene santoral).
Y a los padres filosóficos,
Dioses apriorísticos y lógicos,
Mezclando con merinas churras,
Me quieres así vender sus burras.
Pues en su total desvarío,
Me quiere llevar al río,
Y así pescar en caudal revuelto,
A su culo pone en un vuelto
Tiene al fauno la esperanza,
De que yo soslaye su panza,
Y encuentre su mingurria
Que es fea y chuchurria.
(Chuchurria es poética licencia,
Debería poner en ella el acento,
Pero no me da la gana, lo siento,
Ruego al público indulgencia).
Total, que anda Ángel doliente,
Llorando por toda la gente,
Por aqueste Thiago un poco ausente,
Pero siempre en su mente presente.
Y es que es mucho rabo este de Thiago
El mas grande, bello y giróvago,
Que como turqués derviche enloquece
A todo el que se lo emputece.
No hay en el mundo otra maravilla,
No se ha visto ni en Cuenca ni en Sevilla,
Rabo tan grande que Ángel no pilla,
Y eso lo tiene inmóvil en su silla.
Rabo al que ha cantado Santa Teresa
Mientras levitaba cual posesa,
Rabo al que elogiaba aquel de la cruz Juan,
Al que no le gustaba ningún otro plan,
Mi polla cantada por Federico,
Y por Guillén, Mistral, y Cernuda,
Que la soñaban viva y desnuda,
Con su sabor dulce y salado tan rico.
Rabo del que hablaba Zaratustra,
Hoy mi ausencia así te fustra,
Rabo cantado en el Mahabharata,
Rabo grandioso bañado en plata,
Rabo al que glosaba el gran Whitman,
En sus odas al hombre (en inglés man)
Y que adoraba el gran Kavafis,
Mientras tomaba un ginfish.
Rabo cantado también por Rosalía,
Que cuando la viera del susto no salía,
Y que cantó JImenez Juan Ramón,
Sin ponerle el acentó, el muy mamón.
Mi polla que cantó aquel Proust a la recherche,
Cerca del nacimiento del rio Alberche,
Mi polla cantata también por Alberto,
Mi mejor anónimo y poeta cierto,
Cantado al igual por Zeta,
Igual por Diegos que por Alvaros.
Todos ellos por la jeta,
No han sido en sus elogios avaros.
Sin embargo tú has descreído,
Por eso no has discernido,
Lo que es un pájaro de un nido,
Y mi rabo dentro no has sentido.
¡Ay Ángel, si estás melancólico,
Ten cuidado no te de un cólico,
No te me vuelvas alcohólico,
Y no te pierdas con el viento eólico…
Adiós, Ángel, pichacorta conquense,
Tengas nonsense o tengas sense,
No quiero que el mundo piense,
Que de dolor te tenga que abrir… ¡un forense! Jajaja
Bezos.
ni prendas me duelen
ni dolor me deja
decir que todos
estáis fatal de la cabeza
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