520. Thiago: "Ángel está traspuesto..."

Ángel de Collige Rosas, tiene conmigo estas cosas. Pequeñas diferencias de tamaño, y se pasa así todo el año, llorando su cortedad. ¡Pero a mí que mas me da, si yo la tengo mas grande... ¡la inspiración y el glande! Hoy llora melancólico, que mi ausencia le ha dado cólico, y reza a todo su santoral, lo que me parece inmoral. ¡Meter a los santos en estas disputas, es cari una cosa un poco de prostitutas! Aquí os dejo con su poesía, en la que llora por mi ausencia.... ¡Ruego al público indulgencia, para tan penosa travesía!

"Ángel está traspuesto,
ha perdido su puesto
la faz ha descompuesto,
y se encuentra sin novio y compuesto.

Anda por ahí despendolado
Llorando mi ausencia de su lado,
Su lecho tiene inundado,
Por los polvos que no le he dado.

Invocando a todo el santoral,
cosa que hace bastante mal
(Esta frase es un aparte,
Hay que leerla con arte,
Y así el público que es un animal
Entendiera que de santo viene santoral).

Y a los padres filosóficos,
Dioses apriorísticos y lógicos,
Mezclando con merinas churras,
Me quieres así vender sus burras.

Pues en su total desvarío,
Me quiere llevar al río,
Y así pescar en caudal revuelto,
A su culo pone en un vuelto

Tiene al fauno la esperanza,
De que yo soslaye su panza,
Y encuentre su mingurria
Que es fea y chuchurria.
(Chuchurria es poética licencia,
Debería poner en ella el acento,
Pero no me da la gana, lo siento,
Ruego al público indulgencia).

Total, que anda Ángel doliente,
Llorando por toda la gente,
Por aqueste Thiago un poco ausente,
Pero siempre en su mente presente.

Y es que es mucho rabo este de Thiago
El mas grande, bello y giróvago,
Que como turqués derviche enloquece
A todo el que se lo emputece.
No hay en el mundo otra maravilla,
No se ha visto ni en Cuenca ni en Sevilla,
Rabo tan grande que Ángel no pilla,
Y eso lo tiene inmóvil en su silla.

Rabo al que ha cantado Santa Teresa
Mientras levitaba cual posesa,
Rabo al que elogiaba aquel de la cruz Juan,
Al que no le gustaba ningún otro plan,
Mi polla cantada por Federico,
Y por Guillén, Mistral, y Cernuda,
Que la soñaban viva y desnuda,
Con su sabor dulce y salado tan rico.
Rabo del que hablaba Zaratustra,
Hoy mi ausencia así te frustra,
Rabo cantado en el Mahabharata,
Rabo grandioso bañado en plata,
Rabo al que glosaba el gran Whitman,
En sus odas al hombre (en inglés man)
Y que adoraba el gran Kavafis,
Mientras tomaba un ginfish.
Rabo cantado también por Rosalía,
Que cuando la viera del susto no salía,
Y que cantó JImenez Juan Ramón,
Sin ponerle el acento, el muy mamón.
Mi polla que cantó aquel Proust a la recherche,
Cerca del nacimiento del rio Alberche,
Mi polla cantata también por Alberto,
Mi mejor anónimo y poeta cierto,
Cantado al igual por Zeta,
Igual por Diegos que por Álvaros.
Todos ellos por la jeta,
No han sido en sus elogios avaros.
Sin embargo tú has descreído,
Por eso no has discernido,
Lo que es un pájaro de un nido,
Y mi rabo dentro no has sentido.

¡Ay Ángel, si estás melancólico,
Ten cuidado no te de un cólico,
No te me vuelvas alcohólico,
Y no te pierdas con el viento eólico…

Adiós, Ángel, pichacorta conquense,
Tengas nonsense o tengas sense,
No quiero que el mundo piense,
Que de dolor te tenga que abrir… ¡un forense!"

Jajaja. Bezos.